El Radio Blog, por Victor J. Hernandez Bru
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Poco a poco va conociendo, García Gabarrón, Alfonso, que la vida no es siempre de color de rosa. Aquel muchacho al que la vida le sonreía, que se preparaba para heredar las empresas de papá y para ser un magnate del agro, que veía un imperio a sus pies y que escuchaba a su padre recitarle frases típicas de películas del viejo Oeste americano, del tipo “hijo mío, algún día todo esto será tuyo”, se ha dado cuenta demasiado tarde de que a veces también sale cruz.
Alfonso mira hoy el Marca, en la previa del partido, y observa que, frente a frente, esta noche, van a estar en los banquillos el entrenador al que más ha maltratado en toda su historia como presidente, aquél al que echó como a un perro en la escalerilla de un avión cuando su equipo aún estaba en zona de permanencia en Primera División, ante otro al que cada vez que lo ha puesto al frente de la primera plantilla le ha respondido con victorias, pero él se ha empeñado en humillarlo y devolverlo a los corrales.
‘¡Porca miseria!, ‘maldita sea mi suerte’, debe pensar el empresario murciano, que hoy puede vivir su última noche como presidente de la Liga de Fútbol Profesional y que ve depender la permanencia en Segunda División de dos entrenadores a los que ha pateado el trasero de manera inmisericorde en sendos y diferentes momentos de su mandato presidencial.
“Fran, si me salvas esto te doy un buen pellizco de lo que este verano me van a dar los suizos por el club”, le podría decir Alfonso a su hoy entrenador, en caso de que el presidente no tuviera un ego y un orgullo mucho mayor que su capacidad de gestión.
Pero no lo hará, no se humillará de esta manera; porque él considera que eso es humillarse.
Sin embargo, no todo está perdido, no todo es noche, oscuridad, tinieblas y miedos para el cansado presidente. Lo mejor de esta historia es que el hombre encargado de vivir los últimos partidos de la temporada al frente del banquillo es, sin duda, el mejor soldado que ha tenido Alfonso en los últimos cuatro años.
Estoy seguro de que Fran Fernández no está en su mejor momento; que sabe que le han dado un cadáver pensando en que él será el mejor enterrador que podían encontrar, que el presidente que otras veces le ha negado la oportunidad, se la ha vuelto a jugar.
Pero eso a Fran le da igual. Fran va a lo suyo, cree en sí mismo, está convencido de que el presidente está y ha estado siempre equivocado, que puede incluso revivir a un muerto y es capaz de sacar cultivo de una reseca roca del desierto, que es lo que tiene entre manos.
Fran habló ayer, en la antesala del día D, para decir, entre otras cosas, que no todos los jugadores están en disposición de salvar al equipo y que, los que no lo estén, se van a quedar en su casa viendo el choque por la tele, haciendo calceta o bajándose a las pistas de la Feria a echar una pachanga de basket.
Al fin y al cabo, Alfonso, que no ha comprado ni un solo número, ha visto cómo le ha tocado la lotería; la lotería de que sea Fran, su mejor soldado, el hombre encargado de defender lo que queda del fuerte
