La hora de los galgos

Ya ha llegado; no nos cabe duda a ninguno. Ya está aquí ese momento de la temporada en el que las tumbas se abren de par en par, los ciegos ven, los tullidos hacen manualidades y los cojos alcanzan velocidades de vértigo en los 100 metros lisos.

Ha llegado ese momento de la temporada en el que los equipos que no han sido capaces de pegar tres patadas seguidas a la primera lata que han encontrado, se transforman ahora en letales máquinas de fulminar rivales, en conjuntos perfectamente engrasados diseñados para la victoria sin fallo, en perfectos engranajes que dan la hora con la precisión de un maquinista de la Compañía Suiza de Ferrocarriles.

Lo vimos el pasado año con el Granada: un equipo que durante el 90% del campeonato había hecho méritos para un descenso no ya cantado, sino con muchísima más pena que gloria; y que, en las últimas cuatro jornadas, tras la predicción de su ‘pacoporresco’ presidente, encadenó triunfos como si hubiera recibido en la mismísima tumba una transfusión de sangre procedente del Increíble Hulk.

Pero es sólo un ejemplo. Esa sospechosa revitalización que cada año experimentan varios equipos de cada categoría por estas fechas, seguramente por la fortaleza vital que produce la respiración del polen de las flores, que en otros organismos produce alergias y estornudos en cantidades industriales, ha existido siempre; y va a existir, qué digo, está existiendo ya este año.

El pasado fin de semana, sumaron tres tanto el Albacete como el Huesca. No lo he mirado, pero no me extrañaría que fuera la primera jornada en la que ambos suman tres puntos. ¿Y? Pues nada: lo han hecho cuando tienen que hacerlo, cuando reviven los muertos, cuando el calendario nos sitúa ante la hora de los galgos.

Sí, amigos: la carrera ha comenzado. Cada uno que ha podido se ha calzado su disfraz de galgo y anda por ahí dándose con las patitas de atrás en el trasero para llegar lo más pronto posible a la meta de la salvación. La pregunta es: ¿habrá encontrado el Almería su disfraz?