A mí nadie me dijo que tuviese que ser del Almería. A mí nadie me puso el abono en la mesa de mi salón. A mí nadie me enfundó la rojiblanca ni nadie me llevó a la fuerza al Juan Rojas para ocupar un hueco del frío y extinto fondo norte. A mí nadie me hizo abandonar el mediáticamente impuesto camino de los grandes. Nadie me hizo cambiar de idea para que respondiese “del Almería”, y no “del Barça” o “del Madrid” a la manida cuestión sobre el equipo al que seguía. No traten ahora de hacerme creer que del Almería es solo aquel que apoya incondicionalmente.
No entiendo muy bien por qué me he decantado por este tema en una semana que ni fu ni fa. Quizá mi pasión por el carnaval -es lo que tiene nacer en febrero- y las coplas que en Cádiz hacen arte. Quizá la envidia máxima que siento hacia un pueblo que hace fluir ríos de cultura en su subsuelo para que manen con fuerza en cualquier esquina de su ciudad. Envidia por el sentir hacia sus colores y por el orgullo patrio que llevan por bandera.
Que el Almería no es Alfonso García. Ni siquiera es el escudo de la UDA ni el pantalón rojo que surgió de aquel maquillado cambio de nombre de entidad al que algunos llamaron fusión. El Almería es mucho más que eso. El Almería son aquellos repartidores de pizza que preguntan cómo ha quedado el equipo cuando te ven con una bufanda. Esa señora que se interesa por el resultado en un parque o aquel hombre que hace lo propio al verte regresar del estadio mientras va a tirar la basura.
En el Juegos Mediterráneos somos 5.000, algo incomprensible contando el club con alrededor de 10.000 abonados. Alguien debería dar explicaciones o, al menos, buscar una solución; y no la de regalar entradas a destajo como un club de Tercera. Es verdad que esa cifra es pequeña; pero en esta ciudad son varias decenas de miles las personas que cada fin de semana siguen a su equipo. Solo falta sacar ese orgullo, abandonar el carácter gregario que nos frena y pensar a lo grande. Da igual dónde estemos, lo importante es eso; que estamos. Que somos nosotros.
